عندما يختارك الحظ

لم أعرف أن الحظ هبة—ظننت أنه معجزة

كنت أعتقد أن المغزل يحمل إجابات إلهية. كل سحب كان كقربان لآلهة غير مرئية في السماء. كنت أضغط الأزر كطفل ضائع في أوليمبوس—أنتظر الرعد ليضرب، وأتمنى بأن الذهب يسقط في يدي.

ثم جاء الصمت

في ليلةٍ، بعد الشاي، توقفت عن مطاردة الأرقام. بدلًا من ذلك، راقبت الإيقاع—الهدوء بين الدورات، وميض الضوء الكهرم على الشاشة. لم يأتي فوز عظيم. لكن شيئًا هادئًا حدث: السلام. لم يكن الحظ هو الذي يختارني—بل أنا الذي اخترته.

كان الميزان مذبحي

حددت حدّي: 10 دولارات لكل جلسة. ما يكفي لتشعر بالحياة—ليس ما يكفي للنزف. لم تتكلم الآلة بوعدود؛ بل همست بالإيقاع. أصبح كل سحب صلاة—ليس قماراً.

وليسَ عشاء النجم المُضاعف حول الجوائز

جولات المكافآت؟ مضاعفات مزدوجة؟ لم تكون كنوزًا طرحتها زيوس. كانت نُسمَات—لحظات حين بطأ الزمن وتذكر لماذا جلست هناك.

أنت لا تطارد الثروة.

أنت ترقص مع الصمت. الجائزة الحقيقية ليست على الشاشة—إنما في تنفسك بعد منتصف الليل، ابتسامة هادئة، لوحة مشتركة، مجتمع يقول: ”أرى لك.”